Memorie di un povero naso

…e io che ti inseguivo tra i brividi , tra i vicoli tipici,

tra i crini sottili, i rivoli stretti e i cunicoli

tra i legni dei letti, i camini e i merletti

sotto le tegole di tutti i tetti, i fili elettrici e i comignoli

Tu mi sfuggivi tra i filari di viti, tra i pini e gli ulivi, 

tra i fiori dei fichi e dei primi iris

fuggivi qui nella Parigi dei miti e degli odori più fini

dove confondi  Champ Elisèè e i Campi Elisi

Fors'eri in cerca di nuovi lidi, di nuovi nidi,

 di climi più affini ai tuoi profili infiniti

tu profumo raro vecchio bene tra i nuovi mali

in grado, è vero, di dare nuova vita alle mie vecchie nari

RIT: Povero me , io pensavo tra me e me,

respiro fra te e me, morivo per niente,

dimmi dimmi chi non soffre tra sé e sé,

 e chi non crede alle storie e non piange......lo chiedano a me....
……a chi-a chi?… a me, a me.

Strani casi che scrissi in varie frasi a te eclissi dei miei mali dagl’abissi dei miei vasi

Queste vecchie nari, come vecchie madri si

Da sempre in viaggio come vecchie navi

fendendo l’aria qui con becco ed ali

mi hanno dato più il mondo che occhi, orecchie e mani,

niente orchi, veccchi e maghi o pratiche magiche

io chiesi di te alle piante più classiche

ma non ottenni che gli sbadigli dei gigli e dei tigli e il parere unanime delle  pallide lacrime del salice         

tra le nuvole cariche tu guardavi all’Italia, sotto il velo dell’alba intrecciavi cielo e paglia

poi in un momento arrossivi nel vento evidenziando ad un tempo le traiettorie degli insetti nell’aria

hai, hai.. man ricomparve un istante

Scivolavi trale tante cartee i marmi d’arte

apparivi tra  Rue Montpellier, Montaparnasse

 poi sparivi  tra le dalie sui i balconi di Montmatre,

dicevi: non ho partner, non ho parte

qualcuno ne ebbe nausea si ma non Sartre

 tu sei l’odore, amore, dolore di 'sto mendicante,

tu mi perdonerai se  a volte perdo sangue

Ora mi sveglio tra i vicoli, tra 'sti spasmi e miasmi mortiferi

qui il tanfo divora il corpo dei miei sogni effimeri,

so che il mio aspetto delude, che ho bisogno di cure,

nessuno parla con me nemmeno il guardiano del Louvre che chiude

Morivo lasciando un foglio segnato in nota,

parlava di una foglia d’avorio screziata in ocra

e tu svanivi nel tempo e io morivo contento del mio senso intenso e chi non crede più al vento……

lo chiedano a me.....